Be y Pies
Wolfson, Gabriel
Gabriel Wolfson cree que una literatura que no se las ve con lenguaje no es literatura. Por eso, su sospecha frente a la certidumbre de la trama es radical. Cuidadoso de la complejidad de sus frases (que avanzan como anélidos mientras se repliegan), ha creado una forma, fundada en la postergación, que desmantela los principios de esa vulgar forma atávica a la que rinde culto el...
Sinopsis
Gabriel Wolfson cree que una literatura que no se las ve con lenguaje no es literatura. Por eso, su sospecha frente a la certidumbre de la trama es radical. Cuidadoso de la complejidad de sus frases (que avanzan como anélidos mientras se repliegan), ha creado una forma, fundada en la postergación, que desmantela los principios de esa vulgar forma atávica a la que rinde culto el mercado. Es vano hablar de anécdota o argumento en el caso de Wolfson. La historia está y no está. Es decir, está pero como si no estuviera. Todo en sus relatos, como en los tribunales de Kafka, es antesala, un laberinto sembrado de desviaciones cuyo propósito es retrasar (hasta el absurdo o la locura) la llegada a un centro que se ha perdido.
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